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No te quieres enterar… 

Una caña con limón en la Imprenta

… pero vamos a morir en La Imprenta. Eso es así desde que el mundo es mundo y pusimos el primer pie en el garito. Y eso no fue hace poco, precisamente. Había que elegir: morir en un pasillo subterráneo, o sintiendo el suelo de la Imprenta caerse bajo nuestros pies, y elegimos lo segundo. 

En la Imprenta hemos estado absolutamente todas las semanas desde el día que empezamos a verbenear en profundidad. Al principio éramos los autóctonos, después se nos unieron los universitarios que venían cada septiembre. Éramos hippies, se llenó de pijos luego, llegó a haber canis, ahora es más para modernos. Escuchábamos lo mejor de los ochenta, luego se pasó al rock, mucha música surrealista, tuvo su época Canto del Loco, ahora es indie. Empezamos con el calimocho con mora, hubo cerveza con limón para hacer la transición hasta la sola, se hizo famoso por su agua de valencia y sólo una vez probamos el vampiro. 

Últimamente se adapta a los tiempos con una terraza bajo su balcón adornado con macetas que llevan siglos sin moverse de ahí, pero nunca dejarás de perder tus sandalias pegadas en el suelo (y de ahí que las chicas indies charras bailen sin mover los pies), y, nadie sabe por qué, ninguna cadena del baño jamás ha funcionado y jamás lo hará. Cambios y tradiciones mezclados que a nosotras nos dan igual porque sabemos dónde empezar y acabar una buena noche de desocupada vida, de verbeneo profundo, de risas y fiesta. Y es, pase lo que pase, en la Imprenta. 

 Ye, ye, ye!